Palabras

“Hacer el amor con Dios, es como tener sexo con el Abismo”.
Bueno, la afirmación la vomita un borracho que habita en una de esas noches turbulentas.
Supongo, que si que si quieres encontrar cual de todas es la verdad, deberías indagar a algún suicida anónimo. Pero claro, es imprescindible que te des prisa, ya que el sucida lleva tres semanas acariciando la piel del viejo puente.
“La piel es sagrada”, me lo confiesa una tarde un adicto a la heroína, mientras no dejo de contemplar las montañas, los valles, las depresiones que lleva dibujadas en la venas.
Antes de continuar, abro la ventana y dejo que una brisa de aire fresco se cuele en la penumbra de mi habitación.
Palabras, tan solo un montón de palabras, empaquetadas en frases, que viajan en un camión acoplado de párrafos, atravesando a toda velocidad, la frontera celosamente custodiada de mi inconsciente.
Palabras, tan solo un montón de palabras, empaquetadas en frases, que viajan en un camión acoplado de párrafos, atravesando a toda velocidad, la frontera celosamente custodiada de mi inconsciente.
Si mis palabras asesinaran, te aseguro que no quedaría ni un solo bicho con piernas y brazos en esta ciudad de plagas.