deliriosyalucinaciones

Preguntas Básicas

2006-12-29T02:29:00.000-08:00

Si quieres saber quien es Dios,

Pregúntaselo a un borracho que vomite las tripas en un bar.

Si quieres saber de que se trata la vida,

Pregúntaselo a un suicida que se abraza a un puente.

Si quieres saber que es el sexo,

Pregúntaselo al sacerdote que se acuesta a escondidas con el monaguillo.

Si quieres saber que es la muerte,

Pregúntaselo a un adicto a la heroína mientras se la inyecta en las venas.

Si quieres saber que es el sexo,

Pregúntaselo a esa puta que lo vende a muy buen precio.

Si quieres saber que es el cielo,

Pregúntaselo a una virgen que lo lleva escondido entre las piernas.

Si quieres saber quien soy,

Pregúntaselo a un desconocido que te lo explicara mejor que yo.

Un dia despues

2006-12-29T02:17:00.000-08:00

Amaneció una resaca de tristeza.

En su estomago aun se hallan restos de una luna malgastada

Se contemplo al espejo y clavo sus ojos ciegos en el marco.

Su boca ahora planifica silencios y su piel intenta reconstruir el perfume de la noche anterior.

Repasó su agenda y busco en un mar de nombres él numera perdido, comprobando que de la A a la Z existe un pequeño abismo.

Se armo de valor y decidió marcar los dígitos en el teléfono, aunque muy pronto el tono muerto decretó el fin de la efímera aventura.

Apoyo su universo de huesos en el sofá desvencijado y se dispuso a construir un perfecto estado de espera.

Quiso llorar, pero ya no había lagrimas disponibles

Quiso olvidarla, pero su nombre esta impreso en cada metro cuadrado de la casa.

Quiso pensar en cualquier otra cosa, pero su sonrisa es una estaca clavada en el hemisferio izquierdo de sus pensamientos.

Intento abandonar su cuerpo, pero sus pies aun están demasiado atados a la gravedad.

Realizo una pequeña travesía, que va del sofá a la cama y que se prolongo durante el resto de la tarde amarga.

Finalmente llego la noche y desemabarco en la cama, optando por perderse en una masturbación moderada.

Psicodelia III

2006-12-29T02:06:00.000-08:00

Alicia juega en el jardín porcelana

Arco iris de mermelada recién hecha

Los colores atraviesan su mente

Mientras toma un sorbo de jugo caleidoscópico

Alicia navega en ríos de celuloide

Campos estereofónicos suenan en su cabeza

¿Adónde vas? pregunta el pequeño hombrecillo cósmico

Hacia el No se, hacia el No se

Alicia, hombrecillo cósmico

Praderas de celofán, cielo terciopelo

Cantan melodías con sabor a frambuesa

Danzan entre gnomos y hadas diamante

El itinerario es corto, Dios lo sabe

No nos falta mucho para llegar al infinito

Es necesario pederse para volver a encontrarse

Agrio

2006-12-29T02:03:00.000-08:00

Busco cobijo en el vientre de una virgen

Acaricio sus senos intactos

Corrompió sus labios inocentes

Y penetro con su sexo en el tesoro prohibido.

Las alas de la criatura fueron mutiladas.

El olor a sangre se impregnó en las flores,

El aroma rancio contaminó la pureza del aire,

Y en el cielo se desato una aliviadora lluvia de sífilis.

Marilyn decidió morir

2006-11-02T01:49:00.001-08:00

Esa noche Marilyn decidió morir.
Colgó el teléfono y echo la última gota del perfume Chanel Nº 5 en su piel.
Es noche Marilyn comprendió que los caballeros quizás no siempre las prefieren rubias y que ser estrella de cine, no asegura que alguien ocupe un lugar, en la cama fría de una mansión de Hollywood Este.
Esa noche Marilyn lloró, después de años de contener estoicamente las lagrimas y su llanto desdibujó ese lunar fotogénico, que descansaba justo ahí, en el lado derecho de la mejilla y a escasos centímetros de unos labios que ningún hombre que habitase la faz de la tierra, se hubiese resistido a besar.
Esa noche Marilyn dejo de ser una fantasía y se convirtió nuevamente en esa niña huérfana, que espera a una Madre alcohólica, que nunca llega a tiempo a la hora de cenar.
Atrás quedaban las crisis nerviosas, las internaciones en clínicas de rehabilitación, los matrimonios naufragados, los autógrafos firmados en servilletas de papel de restaurante, los paseos en limousine alquiladas, los viajes en avión de primera clase, las suites reservadas en hoteles de lujo, las marquesinas luminosas decoradas con su nombre y las horas de espera en el infierno de un rodaje.
Atrás quedaban las amenazas de John F, los insultos prolongados de Henry y los silencios indescifrables de Joe. ¡Pobre Joe!, ¿Que será de el, quien lo consolaría, ahora que su mariposa había tomar la decisión de volar sin ese cordel que siempre la devolvía sana y salva a tierra? ¡Pobre y desdichado Joe! La frase rebotaba en el espejo, mientras el peine se deslizaba amablemente en su triste universo de rubia platinada.
Marilyn abrió el cajón. Desempolvo la vieja colección de Prozac y una polvorienta botella de Don Perignon, reservada única y exclusivamente para casos de emergencia.
Bajo las persianas, cerro las puertas, trabo las ventanas y se escondió de los hostiles flashes de las cámaras, de los crueles titulares sensacionalistas, de las superficiales fiestas de la alta sociedad, de las hipócritas amistades influyentes y de toda esa manada de críticos despiadados que se dedicaron a destrozarla años tras año.
Esa noche cálida del 62, Marilyn decidió apagarse y detener la cuenta en treinta y seis primaveras. Su cuerpo se volvería invisible, su huella se borraría del paseo de la fama y quizás con suerte, recuperaría a Norma Jean.
Marilyn miro a su alrededor y lo entendió todo, mientras una sonrisa pálida alumbraba tímidamente la penumbra de la habitación desnuda. Por fin hundió la colección de Prozac en el océano de burbujas del Don Perignon y consiguió cerrar los ojos.
La luz de la luna se apagó y su los pies descalzos, cruzaron por enésima vez, la acera gastada del Sunset Boulevard.

abecedario

2006-11-02T01:49:00.000-08:00

A de angustia, porque aun luche enérgicamente, jamás podré deshacerme de Ella.
B de bastardo, hay que aceptar que a veces me comporto como Tal.
C de carne, porque aunque este helada y castigada, aun sostiene a mis huesos.
D de dolor, cuanto dolor fresco y recién salido del horno
E de error, sobre todo abandonar la comodidad del útero de la madre.
F de fracaso, si uno mas y ya perdí la cuenta.
G de gris, como esta mañana en que Buenos Aires amaneció un kilómetro más lejana
H de hilo, fino y delgado como el que me ata precario a esta vida
I de isla, esa a la que me gustaría escaparme de vez en cuando
J, paso de esta letra, no me inspira ni una palabra muerta
K va directo al abismo, abrazada a la J
L de lamento, por lo que no fue, por lo que no es y por lo que nunca será.
M de muerte, la única y verdadera amiga en la que puede uno confiar.
N de negación, me niego a pensar que Ella va a venir a salvarme del hundimiento.
O de oscuridad, estado en el que más me siento a gusto.
P de perdido, en una laberinto de ideas asesinadas
Q de quemar, siempre a punto de quemar este montón de mierda poética
R de Realidad, esa que me niego a aceptar.
S de Salvación, supongo que mi fe nula en Dios, me deja pocos chances de obtenerla
T de Tiempo, que me falta y se desvanece con cada bocanada de aire que me abandona.
U de Uso, el uso indebido de la literatura provoca daños irreparables.
V de veneno, imposible de encontrar uno que haga buen efecto
W se aferra a un pie de la J y se hunde junto a la K
X una letra que no esconde el verdadero funcionamiento del Universo
Y Ya es hora de disparar contra el borde de la pagina
Z la tecla se amotina y se niega tenazmente a seguir prolonogando la agonía.

nosense

2006-11-02T01:46:00.000-08:00

Un nosense de proporciones dantescas
Un caos de pensamientos que no termina de ordenarse
Una bestia alojada en el hemisferio izquierdo del cerebro
Un nombre que suena igual tanto al derecho, como al revés
Un apellido que le resta valor existencial a ese nombre
Un deseo, que raspa violento el sexo de la cama
Una voz que inquieta y que se pierde en el agujero negro de la Noche.

Ese ser y no ser, ese estar y no estar
Ese eterno deambular de los días en él estomago del calendario
Esa primavera que me abandona de repente y me expulsa a los brazos húmedos del Verano
Ese nota disonante que desafía las leyes del solfeo
Esa vocal maldita, que destruye los principios de la Gramática
Ese color, que traiciona al Ojo del pintor y se acuesta con los grises.

Y Ella, siempre Ella
Ocupando cada metro cúbico del aire
Arrancándome este ultimo destello de humanidad que aun me queda.

Estaba ahí

2006-11-02T01:44:00.000-08:00

¿Que puedo decirte de mí?
Supongo que he estado ahí, siempre ahí, desde tiempos sin tiempo,
desde que una madre me escupió del vientre y me dio una patada en el culo lanzándome de a este mundo
Estaba ahí cuando el imperio romano se hundió en una inmensa orgía
Estaba ahí cuando los griegos expulsaron a sus Dioses de Atenas
Estaba ahí cuando un joven e inseguro Rimbaud vislumbró su primera iluminación, en el sueño de una noche parisina
Estaba ahí sosteniéndole la navaja a Van Gogh, mientras impregnba un girasol en el lienzo
Estaba ahí y creedme, hubiera preferido no haber estado, cuando Hitler dibujo su pesadilla en el mapa de una Europa agonizante
Fui yo y no otro, el que apretó el botón que dejo caer la Bomba en Hiroshima y que al no saciar mi hambre, decidió apretar el segundo botón que pulverizo a Nagasaky
Estaba ahí cuando la bala acarició el cráneo de Kennedy y asesino al sueño de una década.

Estaba ahí, he estado siempre
He visto a los mejores criaturas de mi generación deleitándose con las babas de una guerra, arrodillándose ante los falsos mitos, alabando pervertidos predicadores televisión, sodomizando el presente en una inmensa nube de pastillas Prozac, incendiando el futuro, violando el coño de la Naturaleza.

Estaba ahí.

Palabras

2006-11-02T01:41:00.001-08:00

“Hacer el amor con Dios, es como tener sexo con el Abismo”.
Bueno, la afirmación la vomita un borracho que habita en una de esas noches turbulentas.
Supongo, que si que si quieres encontrar cual de todas es la verdad, deberías indagar a algún suicida anónimo. Pero claro, es imprescindible que te des prisa, ya que el sucida lleva tres semanas acariciando la piel del viejo puente.
“La piel es sagrada”, me lo confiesa una tarde un adicto a la heroína, mientras no dejo de contemplar las montañas, los valles, las depresiones que lleva dibujadas en la venas.
Antes de continuar, abro la ventana y dejo que una brisa de aire fresco se cuele en la penumbra de mi habitación.
Palabras, tan solo un montón de palabras, empaquetadas en frases, que viajan en un camión acoplado de párrafos, atravesando a toda velocidad, la frontera celosamente custodiada de mi inconsciente.
Palabras, tan solo un montón de palabras, empaquetadas en frases, que viajan en un camión acoplado de párrafos, atravesando a toda velocidad, la frontera celosamente custodiada de mi inconsciente.
Si mis palabras asesinaran, te aseguro que no quedaría ni un solo bicho con piernas y brazos en esta ciudad de plagas.

Oda

2006-11-02T01:41:00.000-08:00

Oda al libro perfecto
Y a sus paginas incendiarias
Al joven poeta que engendra sus versos malditos
En la atrocidad de una luna parisina.

Oda a la sangre amarga
al veneno que se desprende de tu perfume
al abismo que cuelga boca abajo en tus ojos
a la bestia salvaje que duerme entre tus piernas
A todo aquel que emborracha con el sorbo de un párrafo
que se masturba con el gemido de una palabra
que se suicida con el murmullo de una letra

Oda a la ciudad peste
a los monstruos de asfalto
a la luna amarga que mastica cabezas

¡Brindad!.

Entretanto

2006-05-06T04:48:00.000-07:00

Entre tanto desgarro, tanta agonía
Tanto gris y frustración acumulada
Entre tantas noches vacías
Tanto sin sentido de día
Todavía me animo a verte radiante
Acariciando, consolando, mi infinita tristeza

Ciegos

2006-05-06T04:47:00.000-07:00

Ciegos guiando a los ciegos
Inmensas masas de gente copulando atrocidades
Cadáveres inundado las ciudades, los templos, las sinagogas, los museos,
las bibliotecas, los cines, los teatros.
Son tantos que los cementerios no dan abasto a tanto olor putrefacto.
Abortamos la Iluminación.Damos a luz a esta oscuridad que nos estrangula dentro de su útero

sintitulo

2006-05-06T04:45:00.000-07:00

Frases de amor incompletas
Flores que aún no despegan de su raíz
Abortos en el cielo y en la tierra
Constelaciones nefastas, estrellas perdidas
En la delicada putrefacción del universo

Amante de lo efímero
Me dejo violar por pensamientos sucios
Entran y salen cuando quieren
Veo una noche tras otra
A la realidad prostituirse con la decadencia
Vendedores de ilusiones falsas
Compradores de seguridad infectada

Este mundo ya tiene fecha de vencimiento
Necesitamos la propagación de asesinos
Orgías en iglesias y en los templos
Dioses envasados en jeringas descartables
Depravados enseñando historia en las escuelas

Mirame profundo, explora mis ojos opacos
En el fondo del iris hay abismo
Gritale al viento mi locura
Hay un asilo, lejos del ruido de la gente
Las voces atormentan, desesperan
El mar manso, las sirenas muertas

Surrealísmico

2006-05-06T04:44:00.000-07:00

Un minuglo se demorte y da pasotrópico a otro minuglo
Es una mañatina calidópica
Y el solsan apostrofa sus brazotópicos en mi corcopio
Adenfra, el rudólpico rúpico de una taladrán- taladrán,
Rompe la pazofilia del lugarácido
Y despierta en Mimuá una iruña y pamplonesca rabieta.

Alodeshora piensopo en Ella
en su amoscrópica perfugrancia atrapada en una cárdica
Alodeshora escriturno en esta hojadélica
y vomirno un zen-zen de parasílapas
Un minuglo se demorte y da pasotrópico a otro minuglo
Un diapasón sinsenso
Llevo mi corcopio desgalpudo.

Ella no revolnerá
Y un nublo se cirse en mimúa cernera
¡Cómo la mistraño!
Sus brazostópicos acaribeándome, su mirasmera dulcina y agrálbica
Su pielpro, sus mánrtricas, sus oriféricos.

Un minuglo se demorte
Una hórdica se extriñe
Alquimio un sueñérico en un planetapan sin zen-zen.

receta para un pleno estado de demencia

2006-05-06T04:43:00.001-07:00

Ingredientes
100 gramos de paranoia
50 gramos de desequilibrio mental (a elección)
½ Kg de perdida de noción de la realidad
1 litro de filosofía pesimista
¼ Kg de intento de suicidio legitimo y comprobable
1 cucharadita de esquizofrenia en polvo

Preparación
Verter un litro de filosofía pesimista en un recipiente metálico.
Agréguese 50 gramos de desequilibrio mental a elección y ½ Kg de perdida de noción de la realidad. Batir hasta obtenerse una solución espesa y consistente.
En un recipiente aparte, diluir un 1/4 Kg de intento de suicidio legitimo y comprobable. Agréguese una cucharadita de esquizofrenia en polvo.
Verter el contenido de los dos recipientes en una olla a presión y cocinar a fuego lento, durante unos 30 minutos.
Una vez obtenido el punto de hervor, apagar y dejar reposar en frio durante dos horas.
Al momento de servir, se recomienda acompañarlo de una copa de licor de desborde emocional a elección.

Nota: La ingesta de dicho plato, No asegura un pleno estado de demencia, aunque auguran eficaces trastornos cerebrales
Ante cualquier duda, consulte su psiquiatra de cabecera.

20 segundos

2006-05-06T04:43:00.000-07:00

Para apretar el botón y cambiar la vida
Para enamorarte
O perderte en ese abismo de silencios
Para despertarte
O dormir eternamente en una cama de promesas

Veinte segundos
Para olvidarla
y arrancar su aroma del listín telefónico
Para escribir la historia,
O agonizar en la pagina en blanco

Veinte segundos.
Que no alcanzan, que no muerden el minuto
Que no llegan, que no ven nacer la hora
Veinte segundos que no tengo.

Veinte segundos.

ABCDARIO

2006-05-06T04:40:00.000-07:00

What is a delirium?

2006-03-31T02:58:00.000-08:00

A delirium is an acute confusional state where the affected person has lost control of judgment, reasoning, normal behavior and normal mood. This acute confusional state can occur in a normal person or in a person who already had chronic intellectual impairment such as in dementia. The latter situation is more common.
The patient with in a delirium has a problem processing information from the environment such as sounds, pictures or behaviors. Perhaps part of the information is processed, but other parts are missed and the internal confusion may add to other false information, which leads to misinterpretations, illusions, delusional and paranoid thoughts.
Causes of delirium:
There are four broad categories of causes, which can lead to an acute delirium: delirium due to an underlying metabolic disorder, due to toxic causes, due to infectious causes and due to structural causes. Under the links of "Alzheimers, dementia and delirium" I will comment regarding each of these categories.
Symptoms of delirium:
As already mentioned above there is a clouding in of the consciousness. Symptoms vary from patient to patient and also according to the underlying cause.
The person affected is confused, does not remember the time, date or place. There is a change in personality. The mood fluctuates and can quickly change from extremely depressed to euphoric. There can be hallucinations, often of a visual type, but there are also inappropriate behaviors and fears. Some patients become very quiet and apathetic, others are agitated and pace around. The speech is often disturbed with slurring, newly made up words, disorganized sentences. The sleep/wake cycle is severely disturbed.
As about 20% of elderly patients die in a delirium, there is a great urgency to get the affected person to a hospital quickly to have the patient checked out regarding treatable conditions.
Diagnostic tests:
The doctor will examine and will want to organize an emergency CT or MRI scan, which will visualize the structural lesion. Often a neurologist or a neurosurgeon will need to be consulted. Blood tests to rule out toxins or metabolic or electrolyte disturbances will be done. There might be other imaging studies necessary to rule out any of the structural causes

A la deriva

2006-03-31T02:53:00.000-08:00

Se hunde en un mar de decepciones
La proa no muerde la orilla
su horizonte se amotina violento
Y las olas golpean al cuerpo bastardo
La brazada avanza hacia una deriva inevitable
Que lo deposite en una isla de abismos
El capitán ordena izar las velas
Dejando que sus sueños floten en el naufragio

Plato surrealista II

2006-03-31T02:51:00.000-08:00

Verbo
carne
desierto
cobarde
Un cobarde encuentra su verbo en la carne del desierto
Ventana
abismo
loco
muerto
Un loco encuentra su muerte al saltar del abismo a la ventana
Madre
noches
niño
verano
Una madre avisa al niño que el verano se devora Noches
Alma
Mar
Vírgenes
Un alma se ahoga en un Mar de vírgenes

Poeta
Quietud
estrellas
Hacen un poeta en esta quietud de estrellas

El paciente ideal

2006-03-31T02:50:00.000-08:00

El doctor diagnostica notable mejoría
Los siento amigo, pero me estoy hundiendo
Ingiere una de estas, prueba con una de aquellas
y vas a ver como todo funciona a la perfección
una, dos, treinta, cuarenta.
Una visita diaria a mi pequeño vendedor de felicidad química

Las ventanas se cierran
Y el techo desciende a la altura de tu nariz,
Las almohadas te acorralan
La boca reseca, los ojos vidriosos
La púa del viejo tocadiscos arranca los surcos de un disco gastado
Pequeño paseo por el mundo de Alicia
Esta vez no hay conejo para presenciar la ceremonia

El doctor diagnostica notable mejoría
Los siento amigo, pero me estoy hundiendo

Ciegos

2006-03-31T02:49:00.000-08:00

Ciegos guiando a los ciegos
Inmensas masas de gente copulando atrocidades
Cadáveres inundado las ciudades, los templos, las sinagogas, los museos,
Las bibliotecas, los cines, los teatros.
Son tantos que los cementerios no dan abasto a tanto olor putrefacto.
Abortamos la Iluminación.
Damos a luz a esta oscuridad que nos estrangula dentro de su útero.

plato surrealista

2006-03-31T02:48:00.000-08:00

Plato
cuchara
sopa
cadáver
mesa
silla
cuadro
cementerio
silencio
boca
aire
hierba
reloj sin hora
calendario sin mes
Yo
Ella
espacio entre medio
Dios
Mentira
hambre
Yo
Ella
Dolor entre medio
útero
sexo
bosque
niño
Que?
Como?
Donde?
Yo
Ella
Él entre medio

Dante y el país de los jóvenes muertos

2006-03-31T02:46:00.000-08:00

Había una vez un país, tan lejano y escondido, que vastas e inmensas montañas debía uno atravesar, si la intención era a el llegar.
Un país poblado de jóvenes, que siguiendo los rígidos mandatos de una ley ancestral, a los veintisiete años se debería suicidar.
Había una vez un joven valiente y apasionado, cuyo nombre aun resuena en las calles de aquel pequeño país y que por una única vez se animo a quebrar, los injustos mandatos de la ley.
Dante se llamaba y el cómo tantos otros, cumplía la condena de volverse adulto, por lo que dentro de apenas unos días, debería dejar este mundo.
Pero Dante, enamorado de la bella Beatriz, no estaba dispuesto a entregarse a la muerte y confiaba ciegamente en que un milagro le perdonase la vida, permitiéndole así, mantener su amor por la bella Beatriz. La ley perversa y cruel como pocas, contemplaba la ejecución, en caso de que el condenado se negara a caer en los Brazos de la Diosa Tantos.
Así que dante ahora contemplaba la horca, que desfila en la plaza mayor y que se espera ansiosa acariciar su cuello y enviarlo al otro mundo, en donde algunos aseguran que todo es mejor.
Era una tarde gris y todas las almas del pequeño país, se congregaban en aquélla plaza Mayor, esperando con ansiedad, el final del pobre joven, que cometía el pecado de intentar, atravesar el umbral de la juventud. Y ahí también estaba el verdugo, que ajustaba las piezas del artefacto letal, preparándose para cumplir con su desagradable trabajo.
Finalmente la hora llego y el alcalde dio la orden, que dio comienzo a la ejecución. Y ahí estaba Beatriz, que presa de un infinito dolor, rompió a llorar y de sus lágrimas de amor, un océano surgió, que sin piedad se dedico a ahogar, a aquel centenar de almas congregadas en la plaza mayor.
Pero el agua, sabia y justa, perdono la vida a los dos amantes, que aprovecharon la tragedia, para huir a otras tierras, en donde ser adulto y estar enamorado, no constituyera un pecado.
Los años han pasado y nadie sabe de la suerte de los dos amantes.
Y una cosa queda en claro, ahora que la absurda ley esta abolida, que en aquel país que no figura en los mapas, ser adulto ya no es pecado.

Matemáticas del alma

2006-03-31T02:45:00.000-08:00

Imagen de imagen
Recuerdo de recuerdo
Fragmentación de objeto fragmentado

Intento de descubrir la clave, el digito,
la frase que de sentido al Universo.
Juego de palabras.
Delicada manipulación de ignorantes.
Ten cuidado con la mente,
esconde una navaja debajo de la manga.

Matemáticas del alma
Raíz cuadrada del espíritu
La suma de los lados de la muerte
da como resultado la velocidad a la que viaja la nada.

La isla de San Angustian

2006-03-31T02:44:00.000-08:00

Esta ubicada en algún punto remoto del archipiélago indico, en latitud cercana al meridiano de Greenwich y a escasos kilómetros del Trópico de Cáncer.
Llegar a ella resulta una aventura prácticamente imposible, ya que dicen que las brújulas de los barcos enloquecen al entrar en el perímetro de sus costas. Los expertos atribuyen el fenómeno a su inusual ubicación geográfica, entre Trópico y Meridiano.

La isla, a simple vista, reúne todas las características de un paraíso onírico. Sus arenas blancas, sus aguas cristalinas, su rica vegetación, dan cuenta de ellos. En la isla no llueve, ni graniza, ni nieva y su temperatura media se mantiene en 24,5º los doce meses del año, razón por la cual no existen techos, ni puertas, ni ventanas en las casas.
Pero la imagen idílica se desvanece brutalmente, cuando uno entra en contacto con los habitantes de San Angustian:
Los angustiantes.
Los angustiantes son gente de estatura baja, piel bronceada y ojos extremadamente saltones. Visten de negro y no llevan zapatos, ya que ¿Quien necesita zapatos en un lugar en donde el frío no existe?
El angustiante, es de por sí un ser solitario, ya que el matrimonio, la relación de paraje y las relaciones sexuales están severamente prohibidos por el real código de angustia, ley suprema que gobierna y dirige el destino de los habitantes de la isla.
El angustiante no profesa ninguna religión, se declara ateo y nihilista, por lo que la idea de un Dios todopoderoso, les resulta hasta revulsiva.

En la isla, no existe un gobierno como tal, la política esta vetada y la única semejanza con una democracia occidental, es el uso del real código, cuyo dictado se la atribuye al primer ser humano que llego a los confines de la isla. Ciertamente la fecha del descubrimiento no es exacta, aunque los expertos estiman, que este debe haberse producido alrededor del año 1752.

Una de las características más asombrosas de esta isla, es la ausencia por completo de la noche.
Este fenómeno también podría atribuírsele a la insólita ubicación de la isla, aunque las investigaciones llevadas a cabo por científicos de la Universidad de Cambridge, todavía no pueden afirmarlo con certeza. Es por esta razón, que los angustiantes, viven presos de un insomnio permanente.
Por ultimo, cabe destacar que los angustiantes, fervientes lectores de la filosofía existencialista, viven pensando en el suicidio. Pero nadie se atreve a llevarlo a cabo, ya que quitarse la vida, constituye un grave delito penado con el exilio y destierro de la isla, por el Real código de angustia.

Modelo para armar

2006-03-31T02:42:00.000-08:00

Un libro que se desarma
Dentro de él una historia que da a luz a otra historia
Una línea salta rabiosa del renglón
Y aterriza a salvo en la frase siguiente
Un poema asesina sin piedad a otro poema
La sangre de las letras brota de la herida y mancha la piel de la pagina

Ella prometió que volvería, en cuanto los primeros destellos de septiembre asomaran la cabeza.
El la espera a la distancia, confortado en su pequeño pasado presente.
Ella jura volver a amarlo, en cuanto la primera brisa de otoño abriera un tajo en el aire.
Él la desea, mientras se ahoga en un océano de rostros extraños.
Ella se compromete a pensarlo y a enviarle cada semana un fragmento de caricia.
Él recibe un buzón de silencios, mientras coloca otro cimiento en su castillo de angustias.

Un cuento incompleto, ocupando un lugar en una biblioteca repleta de huecos.
Un prologo que no despega.
Un final deambula en busca del personaje ausente.
Un AUTOR cobarde, acorralado por un ejercito de pastillas Prozac, se niega a dar la cara frente al lector, que espera hambriento, la llegada de un nuevo párrafo.

Ella se aleja y cruza el otro lado del mapa.
El intenta sin éxito perderse en otros brazos, bucear en otros ojos, explorar la superficie de otros labios.
Ella lo borra de un tirón.
El se resiste a perderla y teje un puente incapaz de unir Buenos aires- Budapest.
Ella lo olvida brutalmente.
El se ata a una soga de instantes
Ella pone un punto suspensivo.
El acepta resignado y se pierde en una coma.

Algo se quiebra
Algo deja de palpitar
Algo no nace y muere en ese intervalo en que el minuto se devora al segundo, en que el aliento abandona el cuerpo y lucha por regresar a los brazos del aire.
Una silaba se escapa del verbo estar y se pierde en el abismo del verbo ser.

Los dos se reencuentran en los limites de una habitación sin nombre.
Sus manos, brazos y piernas se lanzan a una búsqueda desesperada, a una peligrosa exploración de la geografía de sus sexos. Se embarcan en feroz pelea contra el tiempo, que lentamente borra los rastros de una caricia, las huellas de un abrazo, las pistas de un beso.

Ahora los dos intentan reconstruir ese puzzle al que siempre le falta una pieza, ese complejo diagrama de miradas no correspondidas, esa débil estructura de sentimientos poco claros.

Ahora son dos células incompatibles, dos polos opuestos, dos estrellas sin constelación, dos extranjeros intentando crear un lenguaje de señales indescifrable.
La noche los sorprende haciendo el amor a ciegas, buscando que un orgasmo los salve de una disolución escrita, de una separación amarga, de un fin del mundo que se acerca inevitable.

Modelo para armar.

Te hablo

2005-09-09T08:10:00.000-07:00

Te hablo
De universos paralelos
De caminos que atraviesan ese espacio abierto entre la vida y la muerte

Te hablo
De amores no correspondidos
De sueños desvanecidos
y de desvanecidos que aun sueñan

Te hablo
De historias y mas historias
que sumadas dan como resultado una unica historia
De poesias y mas poesias
que unidas revelan el fragil estado de mi alma

Te hablo de mi a traves de los otros
Y de los otros a traves de mi
Te hablo
aunque creo que apreciarias mas mi silencio

pasos

2005-08-12T08:08:00.000-07:00

las horas pasan
los dias pasan
los meses pasan
Yo me quedo

los libros pasan
los discos pasan
las peliculas pasan
Yo me quedo

los amores pasan
el sexo pasa
La muerte pasa
Yo me quedo

La tierra pasa
la lluvia pasa
la primavera pasa
Yo me quedo

Reloj!
no dibujes tu sonrisa
aguja!
no derrames mas el tiempo

Ella pasa
El pasa
Y entre paso y paso
Yo me quedo

“CONFESIONES DE UN ESCRITOR”

2005-01-18T08:02:00.000-08:00

¿Razones por las que escribo?, Puedo enumerar varias. Diría que lo hago para materializar mis sueños, que a través de cada frase logro dar forma a los sentimientos más profundos de mi alma. También podría decir que libero mis demonios, esos que se encuentran encerrados dentro de mi cuerpo y que claman desesperadamente por salir.
Mi escritura es un desafío a Dios, a los principios y a las leyes. Es un veneno que se dispersa entre los desesperanzados, los fracasados, los suicidas, los que perdieron toda oportunidad, los angustiados y los que dejaron pasar a la felicidad de largo.
Escribo para detener al tiempo, haciéndole saber que no me importa quien es y que es lo que quiere hacer conmigo. Cada una de mis palabras es una bala que atraviesa la carne y la desgarra completamente, una bomba que explota y aniquila a la religión y a todo lo que la rodea, una estaca que se clava en el seno de la sociedad, desangrándola hasta la muerte

Pero además escribo para hacer del sufrimiento un placer, del dolor un goce y del horror belleza. Le demuestro a la vida lo inútil y monótona que es, en comparación con la muerte. Le grito al amor lo sucio e engañoso que es, comparado con del odio. Mi escritura es una oda al caos y a la locura, porque pienso que es lo único que nos puede salvar:
El caos como forma creativa y de expansión de nuestras ideas, y la locura como un método para alcanzar la verdad, esa que la realidad nos niega permanentemente.
Quizás la razón principal por la que lo hago es para conseguir la libertad. Escribiendo soy totalmente libre, rompo con cada una de las cadenas que impone la existencia, con cada barrera que va colocando el destino a lo largo del camino. En el momento en que escribo mi alma se olvida de que esta encerrada en un cuerpo y comienza a volar. Vuela a través del tiempo y del espacio sin ninguna traba, sin ningún límite posible.
A través de mi obra me propongo liberarlos. Liberarlos del cerco que cada uno de nosotros construye día a día, liberarlos de las presiones que debemos soportar por el solo hecho de estar vivos, liberarlos de las ataduras de la rutina que nos va a aniquilando cada segundo y conducirlos hacia un lugar en donde solo gobierna la pasión y la imaginación. Un lugar

donde no existen dioses esclavizantes, reglas que van en contra de nuestros sentimientos, leyes que censuran nuestra creatividad y nos convierten en maquinas perfectamente iguales, cargadas con el mismo y aburrido programa.
Con la escritura me propongo luchar, iniciar una guerra que acabe con este mundo hipócrita y falso, restaurándolo por uno real y verdadero, quiero eliminar todos los preceptos y mandamientos que esta sociedad ha adoptado y reemplazarlos por aquellos que cada uno desee adoptar. Estoy decidido a borrar al tiempo y a sus súbditos, que se hacen llamar horas, minutos y segundos

“Comienzo a escribir”...

“ONÍRICO”

2005-01-18T08:01:00.000-08:00

Anoche soñé que me soñabas
Y ese sueño se devoraba a otros sueños
La noche era muerte
El miedo silencio
Mi miedo a morir de noche, en silencio
Y ahora ya no sueño

“PUNTO Y APARTE”

2005-01-15T08:08:00.000-08:00

¿Qué es un recuerdo?
Según la definición del diccionario, es la presencia en la mente de algo percibido con anterioridad.
¿Mis recuerdos? una serie de fragmentos despedazados, un conjunto de piezas de un rompecabezas inconcluso.
Una imagen es débil.
Una sensación es débil.
Un sentimiento es débil.
Yo soy débil.

La habitación del cuarto demasiado pequeña para albergar tanta cantidad de tristeza acumulada.
Las paredes me asfixian.
Los objetos me asfixian .
El aire me asfixia.
Yo me asfixio.

Cuento hasta cinco, apoyo mi cabeza en la almohada buscando esa caricia que nunca llega
La luz de la marquesina, colándose sin pedir permiso por la ranura de la ventana alumbra mi vacío.
Este no es mi tiempo.
este no es mi espacio.
este no es mi cuerpo.

Cuento hasta veinte, dejo que mi cuerpo sea devorado por las fauces de la quieta.
El silencio, es el destino final de todas las palabras.
El abismo es el destino de todos los deseos.
El punto determina el final de una frase, de una oración, de un poema, un cuento, una novela.
El punto da la estocada de muerte al escritor.
Punto y aparte.

“Ojos”

2005-01-15T08:07:00.000-08:00

Ojos. Ojos. Ojos.

Ojos que devoran
Ojos que nacen y mueren en una sola noche.
Ojos que buscan y no encuentran
Ojos tristes. Ojos perdidos.
Ojos que luchan, sufren y lloran
Ojos dando a luz a lagrimas
Ojos que se cierran y huyen de otros ojos
Ojos desconocidos. Ojos extraños

Ojos. Ojos. Ojos

Tus Ojos.

“ODA AL POETA MUERTO”

2005-01-15T08:06:00.000-08:00

Oda al poeta muerto
Y a su breve estadía aquí en la Tierra
¿Será feliz ahora?

Versos eléctricos, voz de tormenta
Niño salvaje, cuerpo de shaman
Enfundado en eternos pantalones de cuero negro
¡Pobre Dionisio!
Llora y lamenta perdida del hijo

Habitación de motel barato
La Tv. prendida, su amada duerme
Bañera llena, sonrisa perpetua
Ciudad luz.
La criatura griega abandona la tierra

Fin de la noche, principio del viaje

“Cosas que me inspiran”

2005-01-15T08:05:00.000-08:00

¿Cosas que me inspiran?
Me inspira el silencio, la necesidad de no hablar, de no emitir palabras ni desprender sonidos de la boca.
¡Dios!
Que difícil encontrar una gota de silencio, en medio de tanto ruido inútil.

Me inspiran los libros. Esos que te cambian, que te dan vuelta, que no te dejan volver a ser el de antes una vez que has acabado de leerlo.
Deberías saber que lo primero que guardo en mi maleta, antes de realizar un viaje, son mis libros. Sueño con esa inmensa Biblioteca de Babel y la posibilidad de perderme en ella cada vez que quiera.

Me inspira Buenos Aires
Mas ahora, que la tengo tan lejos y me han privado de su aroma.
Me inspiran sus calles, sus plazas, sus barrios, sus cines, sus cafés, sus librerías, sus edificios, sus museos, sus estatuas.
No sabes cuanto la extraño, cuanto la lloro. Cuanto envidio a los que todavía pueden disfrutar de Ella. Debe ser cierto, aquello que el horror esta muy cercano a la Belleza, ya que encuentro a Buenos Aires, horrorosamente bella.

¿Cosas que me inspiran?
Me inspira tu aroma impregnado en la sabana, después de haber atravesado juntos La noche.
Me inspira tu voz y la manera única que tienes de armar las frases, de encadenar las palabras, de dar a luz a los verbos.
Me inspira ver fotos viejas y amarillentas. Aunque no tengo muchas, lamentablemente. Si pudiese volver atrás, me dedicaría a sacar mas fotos y procuraría que aparecieras en cada una de Ellas.

Me inspira la tristeza y cuanto más inexplicable, mejor aun.
Me inspiran violentamente los grises. Durante todo este tiempo me he encargado de transformar mi vida en un Inmenso GRIS.
Me inspira escribir, pero soy demasiado inconstante, demasiado inseguro y por lo general me privo de hacerlo durante largas temporadas. Tengo esta extraña sensación de que cuando escribo no soy el que aprieta las teclas y que las palabras que quedan impregnadas en el papel no me pertenecen.

Me inspira el Dolor y la tragedia
Soy intensamente trágico en todo lo que hago.
Me inspira la locura, en estado puro y salvaje. Amo a todo aquel que se deja atrapar en ella. A este mundo le hace falta mucha mas locura. Fantaseo con la remota idea de despertarme un buen día y descubrir que estoy totalmente loco, que mis pies no están sobre la tierra.
Pero No. Estoy demasiado cuerdo y mies pies demasiado atados al suelo.

Me inspira verte sonreír y observar como tus labios construyen esa sonrisa, únicamente para mí.

MIEDO

2005-01-15T08:04:00.000-08:00

Miedo
A ser feliz y a no serlo
A amar y a dejar de ser amado
Al deseo, al rechazo.

Miedo
A la vida
¿Qué es la vida,
Si no pequeñas gotitas de muerte cotidiana?

Miedo
Al despertar y no verte.
A verte antes de despertar
Miedo a volar, a desaparecer.

Miedo a Ser y a no Ser
A lo extraño, a lo conocido
Y a lo extrañamente conocido.

Miedo al agujero negro.
A perderse, a encontrarse
Y a perder lo que encontraste.

Miedo
Tengo miedo al miedo
Y a dejar de tenerlo.

“CONFESIONES DE UN ESCRITOR”

2005-01-15T08:03:00.000-08:00

PSICODELIA

2005-01-12T10:32:00.000-08:00

Ella acaba de desconectarse
Se relaja al ritmo de las flores del jardín technicolor
Me hace sentar en un sillón tiempo
Ofrece su exclusiva taza de te
que te hace acariciar nubes de terciopelo
Acabo de morirme y todavía no se lo he dicho a mi cuerpo

¿Hacia donde vas manejando?
Voy por la ruta de los hongos simpáticos
Para llegar solo es necesario seguir al conejo blanco
Su voz suena lejana, como el infinito mismo
En sus palabras se esconden todos los versos del universo
Todo va a estar bien, me asegura
Mientras los ojos diamante no dejen de mostrar su Brillo

Mi Cabeza abrió un agujero en el techo del Cielo
Mis pies se elevan, mis pensamientos también
Ella es tan dulce y siniestra
Dimos un paseo por los campos Amapolas
Ríos de porcelana, montañas de seda azulada
Los planetas bailan un vals con las estrellas
Aspiramos el día, exhalamos la noche
Ella me dice que todo va a estar bien
Y me ofrece otra exclusiva taza de te
que te hace acariciar nubes de terciopelo

Matemáticas del alma

2005-01-12T10:31:00.000-08:00

Matemáticas del alma

Imagen de imagen
Recuerdo de recuerdo
Fragmentación de objeto fragmentado

Intento de descubrir la clave, el digito,
la frase que de sentido al Universo.
Juego de palabras.
Delicada manipulación de ignorantes.
Ten cuidado con la mente,
esconde una navaja debajo de la manga.

Matemáticas del alma
Raíz cuadrada del espíritu
La suma de los lados de la muerte
da como resultado la velocidad a la que viaja la nada

¿Cómo soy?

2005-01-11T13:12:00.000-08:00

¿Cómo soy?
Soy débil, sumamente débil.
Tan débil que por nada del mundo dejo que me acaricies, por miedo a quebrarme.
Soy inseguro.
Demasiado inseguro, como para no dar un paso sin antes pensar en los mil
y un efectos secundarios de ese paso y después de retorcerme en cálculos y teorías, convencerme de que no vale la pena darlo.

Soy triste.
Tan triste que no permito que te acerques por miedo a contagiarte mi tristeza.
Me gustaría ser otro, es cierto. Pero tengo esta pared delante, esta piel de hielo,
estos ojos que miran siempre hacia otra parte.
También soy apasionado. Por El cine, por la música, por los libros. Por todo lo que me haga alejar al menos por un rato de esta realidad que muerde.

Soy un payaso.
Necesito que me estén mirando todo el tiempo. Claro de que solo permito
Que lo hagan mientras estoy actuando, mientras las luces del escenario permanecen encendidas.
Soy un vacío.
A veces hasta me pregunto si tengo algo de humano, porque siento que no estoy ocupando ningún tiempo, ningún espacio.
Soy tímido.
Tan tímido que seria capaz de morir al instante, si llegara a rozar el filo de tus labios, el paisaje de tus senos, el laberinto intrínseco de tus piernas.

También soy cerebral. Peligrosa y obsesivamente cerebral. Llevo años viviendo dentro de mi cerebro.
Quizás sea por eso que me parece que a la vida la viven los otros y que tengo que conformarme con verlo todo desde afuera.

Diario de un adicto

2005-01-11T13:10:00.000-08:00

Lunes. 3 AM
Acabo de violar mis venas y puedo contemplar claramente como penetra en mi cuerpo, como activa lo que esta dormido, como se desliza por la piel helada y busca desesperadamente un refugio en las ruinas de mi cuerpo.
Supongo que para ELLA no existe una clara división de días, horas, minutos. Supongo que para ella todo se resume en un tiempo sin tiempo.
Trato de dormir, pero no puedo. No puedo, mientras se haya instalado en el hueco de la cama, mientras usurpe el dominio de las sabanas.

Martes 18 PM
Me despierto y siento que otra vez no he dormido. Desde hace años que no duermo, que atravieso la noche hambriento. Desde hace años que tampoco me alimento bien y que no logro razonar como es debido.
¿Pero para que razonar?
La soledad es una buena compañía. Un tanto más reconfortante, que la todas esas putas que fingen sentir una mínima dosis de amor por mí. ¡Dios! Si el asesinato estuviera permitido, habría acaba con cada una de sus miserables vidas desde hace tiempo.
Necesito una dosis más. Tengo este espeluznante presentimiento de que él frió esta por volver. Nada peor que el frío, para un manojo de nervios como el mío.

Martes 11 PM
Voy a buscarla. Suele frecuentar los tugurios. Esos extraños universos, habitados por maleantes, yonquis decrépitos, dealers sin escrúpulos y delincuentes de tan poca monta, que no merecen la pena que los mencione.
No la encuentro. Me desespero. Tanto como puede desesperarme su falta. La busco en otros sitios, quizás hoy haya decidido mudarse, cambiar de ambiente, infectar algunos nuevos aires. Por fin logro dar con Ella. Creo que enloqueceré el día en que deje de verla. Creo que no simplemente no soporto la idea de que no un día decida dejarme e irse con alguien en mejor estado.

No siempre he sido esto que ven. No siempre he tenido la carne putrefacta,, ni él las venas descuartizadas. No. He vivido mejores tiempo. He estado limpio por temporadas y hasta llevado una existencia normal, en la que se pueden incluir un trabajo estable, una novia y un hogar lejos de ser esta pocilga en donde descanso mis huesos.
He tenido algunos planes, que rápidamente se desvanecieron y me convirtieron en este objeto desdibujado.

Miércoles 4 AM
Estoy entumecido. Me doy cuenta de que ninguno de mis órganos responde como es debido, a las ordenes que viajan desde mi cerebro.
No. No estoy muerto. Quisiera estarlo. Pero la muerte es un extraño lujo que no puedo darme. Intento ponerme de pie y no lo consigo, por lo que opto a esperar que la luz del sol me arranque del suelo. Cierro los ojos e intento dormir un poco.

Jueves 9 AM
Abro los ojos. Pesan tanto, que mis párpados están a punto de romperse.
Miro la hora y deduzco que es demasiado temprano. Frente a todo pronostico, consigo ponerme de pie y prepararme una horrenda taza de café.
Él liquido sucio recorre mi lengua adormecida, hasta depositarse en los restos de lo que alguna vez fue un estomago. Lo primero que pierdes es tu estomago, luego tus pertenecencias, tu rutina, tus amigos, tus enemigos y a ti mismo.
Debo advertirles que una vez que la conoces, pasa a ser el centro de tu propio mundo. Todo lo que hagas o dejes de hacer, dependera única y exclusivamente de Ella. Es una agradable, pero peligrosa esclavitud.
Me siento sucio. Debería tomar un baño. Solo basta con ver el estado de mis poros, para darse cuenta que es preciso que me cuanto antes bañe.

Viernes 5 AM
¡ Se acabo!
Voy a dejarla y esta vez va en serio. Puedo vivir sin Ella. Si logro sobrevivir cuatro días sin verla, estoy curado. Si me encierro y evito que golpee la condenada puerta, estoy salvado. Trato de darme animo, aunque no pido ayuda. Nunca fui un amante de la misericordia humana. Nada más miserable.

Viernes 7 AM
Bueno, mejor que el lunes. Dicen que los lunes son ideales para iniciar los cambios. Además, no creo que un pinchazo mas altere, el curso de mi decisión. Esta tomada y no hay nada que eme haga dar marcha atrás.
El lunes. Ahora debo ir por más. La cuchara esta vacía y necesita reponerse. Es demasiado temprano, por lo que opto por dormir una siesta. Todo se ve mas claro con un par de horas de sueño encima.

Sábado 11 AM
Resaca de sábado por la mañana. A pesar de que la noche anterior se presento un tanto tranquila. Decido vomitar los restos de sustancias ingeridas en el retrete. Ahora observo como estos viajan hacia una dimensión, en la que todas las sustancias inútiles del ser humano desembocan. Confieso que yo también me siento como una sustancia inútil y que me grada la idea de sumergirme en las profundidades de la mierda.
Un débil brillo de sol escuálido me acaricia las arrugas pronunciadas del rostro. Estoy mas viejo de lo que debería, pero no me importa. La edad es un concepto al que siempre no le he prestado demasiada atención.
Opto por dormir una siesta y esperar a ver que me depara la noche.

Sábado 11 PM
¿A donde han ido todos?.
La calle esta más vacía que de costumbre, ni siquiera las habituales putas del barrio decoran la esquina. Mi reloj biológico, me anuncia que es preciso una dosis cuanto antes. Un ligero temblor en el extremo de los dedos lo confirma.
La busco, pero no hay el menor rastro de ella ni de los suelen acompañarla.
Me asalta una ligera parálisis en las piernas, por lo que decido entrar en un bar.
La barra esta tan sucia como los personajes que frecuentan al sitio.
Al verlos, chapoteando en sus miserias, una fuerte sensación de asco a la raza humana se apodera de mí. Salgo corriendo, sin siquiera terminar mi trago.

Nocturno II

2005-01-11T11:52:00.000-08:00

Como todas las noches
Se acuesta en una cama vacía
La frustración lo cobija tibiamente
La angustia seca algunas lágrimas

Como todas las noches
Se enamora de alguna estrella perdida
Y mira apasionado a su luna
El silencio, sinfonía de propio su dolor
Ese que nadie pretende escuchar

Como todas las noches
Los recuerdos duermen sobre las agujas
De un reloj cansado y abatido
El tiempo, sin piedad lastimando
Con pequeñas dosis de nostalgia

Como todas las noches
La desea entre sueños
Edulcorados con gotitas de muerte
Corre, corre en forma desesperada
Y antes de lograr alcanzarla...
Un nuevo día nace.

La felicidad es un revolver ardiente

2005-01-11T11:50:00.001-08:00

Era una noche infernal como tantas otras. El cielo escupía gotas de lluvias que caían como dagas, clavándose en la frágil tierra. El aire estaba irrespirable como de costumbre y un aroma a putrefacto inundaba la atmósfera. La oscuridad, ese monstruo que lo devora todo, estaba en su apogeo.
Yo había decidido que ese era el momento ideal para hacerlo. Había llegado a la conclusión que ya era inútil seguir peleando, que el vacío había ganado la batalla y que ya no me quedaba nada por hacer. Las condiciones eran las ideales y todo encajaba perfectamente para que pudiera cumplir con la misión que me había propuesto
La angustia, hasta ese momento había tomado proporciones gigantescas, transformándose en un fuego que carcomía lentamente mi cuerpo. Cada uno de mis deseos, cada una de mis ilusiones, cada uno de mis planes se habían evaporado al tomar contacto con la realidad.
Tendría que ser esa noche y no otra. A veces pienso que la gente debería tener la opción de elegir nacer. Creo que tendríamos que tener el derecho a tomar esa decisión, pero no lo tenemos. Somos salvajemente lanzados a este mundo y no tenemos las armas para defendernos de él. Somos esclavos del destino y no podemos hacer nada para cambiarlo. Naufragamos en ese mar al que llaman existencia y la felicidad es una isla a la que nunca podemos acceder.
Pero esa noche todo eso iba a cambiar. Tomaría por asalto al destino y le demostraría que ya no quería ser más su esclavo. Tenía la solución en mis manos y por nada del mundo la dejaría escapar.
Ahora solo un pequeño hilo me separaba de la muerte, un hilo que estaba decidido a cortar con las tijeras del suicidio. Abrí el cajón del escritorio, tomé el revolver que había comprado unos días atrás y lo cargué con dos balas. Quería asegurarme que en caso de fallar con el primer disparo, el segundo sería certero. Apunte el caño cuidadosamente en mi sien. Todas estas acciones las iba cumpliendo en forma ordenada y cronométrica. Pensaba cada segundo en que si lo iba a hacer, debería hacerlo bien.
En ese instante aquel pedazo de metal se había transformado en un trozo de terciopelo que me acariciaba dulcemente. Apoyé cuidadosamente mi dedo índice en el gatillo y respire por última vez el aire que tanto odiaba, miré por última vez a esa oscuridad que me había acompañado estos últimos años. Escuché los últimos latidos de mi abatido y cansado corazón. No pensé particularmente en nada ni en nadie y la razón podría ser que mi alma había muerto hace un tiempo.
Una sensación de alivio empezó a fluir por mi cuerpo en forma intensa y desordenada. A la vez sentía emoción y algo de adrenalina. Mi vida se había vuelto tan gris y apagada que me había olvidado casi por completo de sentir este tipo de sensaciones. Es curioso que alguien pueda estar tan feliz en un momento así pero yo lo estaba, y no quería reprimir los sentimientos que estaba experimentando en ese momento. Me sentía realmente bien porque una nueva puerta se abría ante mis ojos. Porque los días de sufrimiento y depresión estaban llegando al crepúsculo y por fin estaba viendo la ansiada luz al final del túnel
Para cuando jalé del gatillo la lluvia ya se había detenido.

“Cosas que me inspiran”

2005-01-11T11:50:00.000-08:00

“Confesiones de un escritor II”

2005-01-11T11:49:00.000-08:00

“Confesiones de un escritor II”

Tengo esta atroz e insoportable necesidad de escribir lo que siento. De plasmar en este mísero trozo de papel todo este caos de sensaciones, este cúmulo de ideas que no cierran, esta masa de pensamientos que no van a ninguna parte
Desde hace años que me propongo dejarlo para siempre y de una vez por todas.
Iniciar un nuevo camino, entrar definitivamente en él circulo de la “normalidad”, a la que todos aspiran alguna vez llegar.
Desde hace años que me vengo proponiendo dejar y alejarme de esos monstruos que me acosan.
¡Por Dios! Que lo he intentado. Pero a cada intento, le sobreviene un estrepitoso fracaso. Pregunto si detrás de esta adicción, no se esconde una especie de pacto secreto con el sufrimiento. Quizás he arribado a la amarga conclusión de que quizás me sea imposible vivir sin este dolor, sin esta herida que desgarra el cuerpo, sin este agujero que acuchilla el alma.

Ahora me pregunto:
¿Que hubiera sido de mí, sin los versos de Rimbaud, los aforismos de Nietzche, los laberintos de Borges, los infiernos de Poe, los horrores de Sabato?
Francamente me es difícil concebir mi existencia sin la presencia de Ellos
¿Quién hubiera estado ahí para consolarme, para acariciarme y cobijarme en mas de una mala noche, sino Ellos?
También es cierto, no cabe duda, de que son los padres de esta agonía, los progenitores de este vacío que se aloja en el vientre de mi espíritu
Son ellos los culpables de este intenso idilio con la Muerte, de este coqueteo incesante con lo Oscuro, de este amor ciego a lo Siniestro.
¿Qué hubiera sido de mí sin Ellos? Supongo que un tanto más feliz.
Pero no los culpo. Supongo que es esto lo que ha tocado en suerte, que este es el peso que tengo que cargar en mis espaldas y que solo me resta llevarlo con la mayor dosis de dignidad posible.

He tenido mis paginas en blanco. ¿Quién no las ha tenido? Y después de haber sobrevivido a cada una de Ellas, me atrevo a afirmar que no conozco Infierno mayor al de no poder escupir lo que siento

Ahora tengo esta edad, que aunque cueste creerlo, me hallo mucho mas cerca del fin que del principio.
He llegado a este punto de ya no poder dominar mis clavarios, de no poder controlar a mis fantasmas, de no ser lo suficientemente fuerte para afrontar mis miedos
Será por eso, que escribo desesperadamente, tal vez porque así logro desvanecerme por un rato, huir cobardemente por unas horas de esta realidad que lo fagocita todo.
Será por eso que necesito esconderme detrás de las frases, porque al fin y al cabo, es lo único que he aprendido a hacer.
Será por eso que muero y renazco en cada línea, que hago el amor apasionadamente con cada letra, que me alimento vorazmente de cada punto, que bebo sediento cada coma.

Domingo. Tarde.
Afuera, Buenos Aires. Tan triste. Tan encantadoramente melancólica como siempre.
Adentro, Yo, vacilando frente a la vieja máquina de escribir. No pienso cambiarla. Me gusta así, gris ay añeja
La escena puede completarse con una tibia y molesta lluvia, esa que suele caer entre la agonía del verano y el nacimiento del otoño
Domingo. Tarde
Afuera, la mayoría sonríe. Se contenta con lo diminuto de sus vidas. Dan rienda suelta a toda clase de placeres burgueses.
Domingo. Tarde
Adentro, me retuerzo en viejos existencialismos. Me dejo absorber por teoría que intentan quebrar la armonía de este Universo.
Domingo. Tarde.
Afuera, Buenos Aires permanece inalterable. Tan triste. Tan encantadoramente melancólica como siempre
Adentro, me dejo atrapar por esta quietud que desespera. Me dejo caer en las garras de esta calma que desconcierta, de este avance que no avanza, de esta Nada que lo pudre todo

Es que ya nada de lo que solía estimularme, ya me estimula
Nada de lo que solía alegrarme, ya me alegra
Es que ya no vuelo, sino más bien me arrastro
Me atengo a buscar un trozo de gloria perdida. A encontrar rastro de la Musa que un buen día, decidió abandonarme, dejándome así, en este estado de lenta y progresiva autodestrucción
Ahora vivo dentro de este cáncer, que me consume un poco cada día
Me alimento como puedo con retazos de pasado. El presente es demasiado agrio, el futuro demasiado estéril.
Ahora que los Dioses me dejaron a la deriva, me recuesto a esperar el final tan ansiado, en una hierba áspera frente a un Sol débil.
Ahora que no estas ahí para besarme, para tocarme, par mirarme, todo carece de sentido

¿Ahora que?

Receta para un pleno estado de demencia

2005-01-11T11:48:00.000-08:00

Receta para un pleno estado de demencia

Ingredientes
100 gramos de paranoia
50 gramos de desequilibrio mental (a elección)
½ Kg de perdida de noción de la realidad
1 litro de filosofía pesimista
¼ Kg de intento de suicidio legitimo y comprobable
1 cucharadita de esquizofrenia en polvo

Preparación
Verter un litro de filosofía pesimista en un recipiente metálico.
Agréguese 50 gramos de desequilibrio mental a elección y ½ Kg de perdida de noción de la realidad. Batir hasta obtenerse una solución espesa y consistente.
En un recipiente aparte, diluir un 1/4 Kg de intento de suicidio legitimo y comprobable. Agréguese una cucharadita de esquizofrenia en polvo.
Verter el contenido de los dos recipientes en una olla a presión y cocinar a fuego lento, durante unos 30 minutos.
Una vez obtenido el punto de hervor, apagar y dejar reposar en frio durante dos horas.
Al momento de servir, se recomienda acompañarlo de una copa de licor de desborde emocional a elección.

Nota: La ingesta de dicho plato, No asegura un pleno estado de demencia, aunque auguran eficaces trastornos cerebrales
Ante cualquier duda, consulte su psiquiatra de cabecera.

“RECETA PARA CALMAR LA ANGUSTIA”

2005-01-11T11:47:00.000-08:00

“RECETA PARA CALMAR LA ANGUSTIA”

1) Verter en un recipiente Medio (1/2) kilo de juego infantil perdido.
Agregarle unas cucharaditas (No mas de tres o cuatro) de ebullición adolescente.
Batir hasta obtener una mas de despreocupación bien uniforme.

2) Verter el contenido de la mezcla en una olla a presión y
Cocinar a fuego lento durante aproximadamente una hora.
Agregarle una pizca de pubertad prematura a gusto
Dejar fermentar durante unas tres horas.

3) Servir el plato, revistiéndolo de una salsa de extracto de primer beso.
Podrá ser acompañado por un vasito de licor de cumpleaños o
de fiesta Navideña a elección

Receta para animar la angustia

2005-01-11T11:45:00.000-08:00

Receta parea animar la angustia

1) Amasar una buena cantidad de melancolía, en lo posible provocada por abandono de tierra natal
O de ser amado.

2) Sobre la base, ya fermentada y a punto, agréguese unas cucharaditas de angustia.
Podrá ser extraída de
una sucesión de desencantos amorosos, planes irrealizados y todo tipo de frustraciones varias
Déjese reposar una buena cantidad de noches.

3) Una vez obtenida una masa de desazón bien asentado y de vació apetitoso,
Se deberá cocinar a fuego lento en una salsa revestida de amargura y desaliento.

4) Servir el plato en una mesa solitaria, en la medida de lo posible
Y acompañarlo con un buen vaso de tristeza inexplicable.