Tuesday, January 11, 2005

“Confesiones de un escritor II”

“Confesiones de un escritor II”

Tengo esta atroz e insoportable necesidad de escribir lo que siento. De plasmar en este mísero trozo de papel todo este caos de sensaciones, este cúmulo de ideas que no cierran, esta masa de pensamientos que no van a ninguna parte
Desde hace años que me propongo dejarlo para siempre y de una vez por todas.
Iniciar un nuevo camino, entrar definitivamente en él circulo de la “normalidad”, a la que todos aspiran alguna vez llegar.
Desde hace años que me vengo proponiendo dejar y alejarme de esos monstruos que me acosan.
¡Por Dios! Que lo he intentado. Pero a cada intento, le sobreviene un estrepitoso fracaso. Pregunto si detrás de esta adicción, no se esconde una especie de pacto secreto con el sufrimiento. Quizás he arribado a la amarga conclusión de que quizás me sea imposible vivir sin este dolor, sin esta herida que desgarra el cuerpo, sin este agujero que acuchilla el alma.

Ahora me pregunto:
¿Que hubiera sido de mí, sin los versos de Rimbaud, los aforismos de Nietzche, los laberintos de Borges, los infiernos de Poe, los horrores de Sabato?
Francamente me es difícil concebir mi existencia sin la presencia de Ellos
¿Quién hubiera estado ahí para consolarme, para acariciarme y cobijarme en mas de una mala noche, sino Ellos?
También es cierto, no cabe duda, de que son los padres de esta agonía, los progenitores de este vacío que se aloja en el vientre de mi espíritu
Son ellos los culpables de este intenso idilio con la Muerte, de este coqueteo incesante con lo Oscuro, de este amor ciego a lo Siniestro.
¿Qué hubiera sido de mí sin Ellos? Supongo que un tanto más feliz.
Pero no los culpo. Supongo que es esto lo que ha tocado en suerte, que este es el peso que tengo que cargar en mis espaldas y que solo me resta llevarlo con la mayor dosis de dignidad posible.

He tenido mis paginas en blanco. ¿Quién no las ha tenido? Y después de haber sobrevivido a cada una de Ellas, me atrevo a afirmar que no conozco Infierno mayor al de no poder escupir lo que siento

Ahora tengo esta edad, que aunque cueste creerlo, me hallo mucho mas cerca del fin que del principio.
He llegado a este punto de ya no poder dominar mis clavarios, de no poder controlar a mis fantasmas, de no ser lo suficientemente fuerte para afrontar mis miedos
Será por eso, que escribo desesperadamente, tal vez porque así logro desvanecerme por un rato, huir cobardemente por unas horas de esta realidad que lo fagocita todo.
Será por eso que necesito esconderme detrás de las frases, porque al fin y al cabo, es lo único que he aprendido a hacer.
Será por eso que muero y renazco en cada línea, que hago el amor apasionadamente con cada letra, que me alimento vorazmente de cada punto, que bebo sediento cada coma.


Domingo. Tarde.
Afuera, Buenos Aires. Tan triste. Tan encantadoramente melancólica como siempre.
Adentro, Yo, vacilando frente a la vieja máquina de escribir. No pienso cambiarla. Me gusta así, gris ay añeja
La escena puede completarse con una tibia y molesta lluvia, esa que suele caer entre la agonía del verano y el nacimiento del otoño
Domingo. Tarde
Afuera, la mayoría sonríe. Se contenta con lo diminuto de sus vidas. Dan rienda suelta a toda clase de placeres burgueses.
Domingo. Tarde
Adentro, me retuerzo en viejos existencialismos. Me dejo absorber por teoría que intentan quebrar la armonía de este Universo.
Domingo. Tarde.
Afuera, Buenos Aires permanece inalterable. Tan triste. Tan encantadoramente melancólica como siempre
Adentro, me dejo atrapar por esta quietud que desespera. Me dejo caer en las garras de esta calma que desconcierta, de este avance que no avanza, de esta Nada que lo pudre todo

Es que ya nada de lo que solía estimularme, ya me estimula
Nada de lo que solía alegrarme, ya me alegra
Es que ya no vuelo, sino más bien me arrastro
Me atengo a buscar un trozo de gloria perdida. A encontrar rastro de la Musa que un buen día, decidió abandonarme, dejándome así, en este estado de lenta y progresiva autodestrucción
Ahora vivo dentro de este cáncer, que me consume un poco cada día
Me alimento como puedo con retazos de pasado. El presente es demasiado agrio, el futuro demasiado estéril.
Ahora que los Dioses me dejaron a la deriva, me recuesto a esperar el final tan ansiado, en una hierba áspera frente a un Sol débil.
Ahora que no estas ahí para besarme, para tocarme, par mirarme, todo carece de sentido

¿Ahora que?

7 Comments:

Blogger Roberto Iza Valdés said...

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3:56 PM  
Blogger Roberto Iza Valdés said...

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1:24 PM  
Blogger Roberto Iza Valdés said...

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2:10 AM  
Blogger Roberto Iza Valdés said...

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6:55 PM  
Blogger Unknown said...

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8:29 AM  
Blogger Unknown said...

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8:29 AM  
Blogger Unknown said...

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7:37 PM  

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